La tormenta perfecta

Sabía que venía… Aquellas nubecitas blancas colgadas como trozos de algodón en el cielo decían que no pero yo lo sabía….venía. El aire traía un lejano aroma a mojado. Muy leve, muy tenue, apenas perceptible aunque lo suficiente para saber que venía. El sol no brillaba del mismo modo…era como si su luz fuera tamizada por una finísima mosquitera que le mataba el resplandor.

En poco tiempo, las nubecitas blancas iban tornando a grises y ya no estaban colgadas en el cielo sino que se expandían, iban ocupando todo el espacio azul, uniéndose unas con otras hasta devorar cada centímetro de cielo. El aire olía a mojado y casi se podía coger con las manos. Se movía, hacía carreras con las hojas y comenzaba a girar, agitaba mi pelo y me lo enredaba. La luz del sol se iba apagando, el perfil de las montañas se recortaba entonces contra el cielo gris en el que corrían las nubes y parecía casi un dibujo a carboncillo.

Adoraba quedarme en mitad del jardín en esos momentos. Esos momentos en los que un relámpago rasgaba el cielo y, por unos segundos, se hacía de dia. Esos momentos en que yo contaba por dentro para saber cuánto tardaba en llegar el trueno con su explosión que, cuando estaba casi encima,  parecía tirar abajo la puerta del mismísimo infierno. Esos momentos en que las gotas caían, grandes y frías primero, más rápidas y finas después, creando un manto que no dejaba ver nada de lo que estaba delante. Esos momentos en que el pelo chorrea, las gotas cuelgan de las pestañas y la ropa se pega, empapada, al cuerpo.

Esa tormenta que hay que pasar fuera, empapada, tiritando y muerta de frio aunque esté abierta la puerta de una casa acogedora.

Esa tormenta que hay que pasar así…fuera pero en tu interior.

Eso es lo que la hace perfecta.

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