Imperfecto.

Como ese osito de peluche al que le falta un ojo.

Como una noche sin luna, como una tormenta sin calma.

Como ese “te quiero” sin contestación.

Como esa poesía que no encuentra su rima.

Como esa luz que, al final, nos deslumbra.

Como esa canción que no nos conmueve, como esa mirada que ya no emociona.

Como ese zapato al que le falta un poco más de tacón.

Como ese beso que nos deja indiferentes.

Como esa pretendida perfección.

Como una fiesta sin la compañía adecuada.

Como un sueño que rompe el despertador.

Como esa música que suena a destiempo.

Como una casa que no tiene habitantes.

Como un fuego que no tiene con qué arder.

Como una caricia sin alma. Como un alma sin caricias.

Imperfecto como el tiempo. Como una página con la tinta borrada.

Imperfecto como nosotros, como lo que vale la pena.

Imperfecto como la vida. Como esa historia que termina antes de tiempo.

Imperfecto como los sentimientos, como las emociones.

Como esa piel con cicatrices, como esos ojos de los que brotan lágrimas.

Imperfectos como la vida, como lo que somos.

Como lo que nos hace sentir afortunados…todo es imperfecto.

Y, por eso la perfección no existe, no la conocemos. La imaginamos pero no contamos con ella. Es lo que somos, imperfectos. Es lo que nos hace diferentes, interesantes, humanos y perfeccionistas. Buscamos lo que no existe, lo que pensamos que anhelamos, lo que  creemos que merecemos. Esa falsa perfección. Esa que no reconoceríamos aunque la tuviéramos ante nuestros ojos…nuestros imperfectos ojos.

Imperfecta me gusto.

Imperfecta me gusta mi vida.

Imperfectos me gustáis.

Imperfecto es mi mundo, lo que quiero y deseo, lo que me motiva, lo que me frustra.

La vida…lo que somos…lo que vivimos.

 

 

 

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4 comentarios en “Imperfecto.

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